AleP blog

Carta a la democracia que se tambalea Querida democracia, No sé si te llamo por tu nombre real o por el que te dieron los libros de historia, esos que guardamos en estantes polvorientos y que a veces usamos para recordar que hubo otra manera de ser. Hoy te miro con una mezcla de cariño y miedo, porque te he visto caminar sobre tres patas que alguna vez parecían iguales: elecciones, libertades y límites al poder. Pero algo curioso ocurre. Siempre hay dos que se mantienen firmes —elecciones que celebramos como fiestas de papel, libertades que se agitan como banderas— y mientras lo hacen, sin proponérselo, van carcomiendo la tercera. Los límites al poder se diluyen en decretos legales, mayorías aplastantes, discursos inflamados que convencen a la multitud de que todo lo que se hace es por tu bien. Y tú, democracia, no desapareces: sigues presente, sigues siendo reconocible, pero cada día un poco más frágil. Me pregunto si alguien te ha explicado que la democracia no es solo un acto de con...

Querido o queride, Hay una distancia difícil de nombrar entre dos personas que recuerdan lo mismo de maneras distintas. No es geográfica ni temporal: es una distancia silenciosa donde cada uno guarda su propia versión del mundo. Lo vivido se separa apenas ocurre y se vuelve recuerdo, y en ese gesto ya deja de ser común. Cada memoria se ordena según lo que logró guardar, lo que importó, lo que se pudo entender en ese momento. No importa demasiado lo que haya pasado en realidad. Sin un registro que lo sostenga, la llamada verdad objetiva se vuelve frágil, casi decorativa. Lo que queda es lo que cada uno recuerda, y ese recuerdo es una forma de realidad personal: firme, íntima, imposible de discutir sin romper algo. Desde ahí miramos al otro, desde ahí nos explicamos, nos defendemos, nos contamos. Tal vez por eso a veces parece que hablamos de escenas distintas, aunque hayamos estado en el mismo lugar. No es olvido ni mala fe: es identidad. Somos, en gran parte, la suma de esos recuerdos ...

Querido amigo en esta búsqueda, En cierto momento descubrí que no se puede —o que es muy difícil— mejorar el mundo. Pero lo que sí es posible mejorar es mi mundo: mi lugar, mis días y mis momentos, aquello que me rodea. O, en palabras simples, vivir bien a mi propia medida. Vivir bien no requiere grandes secretos, sino pequeñas fidelidades: a uno mismo, a lo que nos hace bien, a los vínculos auténticos. El arte de saber vivir consiste en estar presente, sin nostalgia por el pasado ni ansiedad por el futuro. Es cultivar la atención, agradecer sin prisa y permitir que la vida sea algo más que una carrera: una danza, una contemplación, una siembra. Los antiguos lo sabían: la felicidad no estaba en el lujo, sino en la medida. No en tener más, sino en necesitar menos. Saber vivir es, en definitiva, un ejercicio de libertad interior. Saber vivir no es simplemente sobrevivir, ni mucho menos acumular experiencias, posesiones o logros. Es un arte que implica equilibrio, consciencia y una cierta...

Querido hermano en el scroll infinito: Las redes sociales hoy son redes individuales. Ya no conectan personas: ofrecen distracción, seguidores y propaganda. Entre dos amigos se cuelan tres anuncios; luego aparecen diez desconocidos, y después —si hay suerte— otra cuenta conocida, aunque lo más probable es que vuelvan los anuncios, obedientes, puntuales. La red está llena de ruido. Y no de cualquier ruido, sino de ese que el algoritmo sabe que te gusta, o que sospecha que necesitas. Uno entra buscando una voz y sale con un eco que se parece demasiado a la propia. El sistema, solícito como un mayordomo indiscreto, aprende rápido: toma nota de lo que miramos de reojo, de lo que dejamos correr, de aquello que nos detiene un segundo más de lo necesario. Entonces nos lo devuelve multiplicado, barnizado de novedad, para que creamos que seguimos descubriendo algo cuando en realidad estamos dando vueltas dentro del mismo cuarto. Antes la sorpresa venía del otro; ahora viene del cálculo. La red ...

Apenas un parpadeo A veces la vida se deja caer en la palma como una moneda tibia: pesa tan poco que uno duda si sostenerla o dejar que ruede hasta perderse en las ranuras del día. Porque es eso, ¿sabes? Un día, o cien años, qué diferencia. La duración es un truco barato que usamos para creer que avanzamos, cuando en realidad giramos alrededor de un punto que nunca vemos pero que está ahí, respirando en silencio. Y sin embargo —mira qué ironía— cada segundo se planta frente a nosotros como un perro obstinado: espera que lo miremos, que lo nombremos, que aceptemos que es el único que existe. El presente es un animal frágil, pero también el más feroz. Se rompe con una mirada distraída y aun así vuelve a armarse, como esas figuras de papel que uno intenta deshacer pero siempre encuentran la manera de recomponerse en el aire. Vivir es eso: una sucesión de instantes que se fugan apenas los pensamos, y que sin embargo nos definen con la precisión absurda de un reloj que no marca las horas si...

Carta sobre los límites, escrita desde una mesa que no discute Querido —o queride— lector: Hay ideas que no se piensan sentadas en una silla firme, sino apoyadas en el borde de la cama, cuando uno ya decidió no llamar y tampoco explicarse. Esta es una de esas. Nos han enseñado —con una pedagogía amable y una violencia persistente— que el amor consiste en soportar. Que la madurez es un músculo que se ejercita tragando humo ajeno, sobremesas eternas, familias que opinan como si fueran dueñas del cuerpo que uno habita. Nos dijeron que irse es fácil, que quedarse es noble, que la incomodidad pule el carácter. Y uno, obediente, intenta. Pero hay fricciones que no enseñan nada. No hablo de los desacuerdos vivos, de las discusiones que abren ventanas, de las diferencias que hacen pensar. Hablo de esas otras cosas que algunos pueden transar y otros no: el cigarrillo que nunca es uno solo, la madre que entra sin tocar, la costumbre que se instala como un mueble mal puesto y obliga a caminar de ...

Querido lector  —o quien sea que haya abierto este sobre sin remitente—: Nací en 1976, en un Chile que ya venía hablando en voz baja. No lo recuerdo, claro, pero hay recuerdos que no son de uno sino del aire, de las paredes, del modo en que los adultos cerraban las ventanas antes de decir ciertas palabras. Es curioso cómo uno puede crecer dentro de una frase inconclusa. Mi infancia ocurrió frente a una televisión que era casi un altar doméstico. Los sábados, el país entero parecía sentarse en el mismo sillón. Sábado Gigante no era solo un programa: era una tregua, una pausa donde la risa venía envasada y autorizada. Mientras tanto, la calle —esa vieja escuela del encuentro— se iba quedando vacía, como si alguien hubiera cambiado el escenario sin avisar. Ya no se conversaba en la vereda: se comentaba el programa del día anterior. Aprendí temprano que la casa era un mundo cerrado y que el mundo, a su vez, estaba lejos. Mi madre —como tantas— empezó siendo el centro invisible del hoga...